Rouwruimte

La dernière délivrance

Quand chaque pas résonne comme une plainte,
Quand l’aube elle-même pèse sur les paupières,
Le corps devient une chambre étroite
Où la douleur écrit son nom sur les murs.

Elle s’invite dans les gestes les plus simples,
Dans la tasse que l’on porte aux lèvres,
Dans le souffle court des escaliers,
Dans la nuit qui n’apporte plus de repos.

L’esprit, lui aussi, se fatigue —
Il traîne ses chaînes invisibles
À travers des pensées sans lumière,
Ressassant l’écho d’un mal sans fin.

Vivre alors n’est plus qu’endurer,
Compter les heures comme on compte les coups,
Espérer un instant d’oubli
Qui ne vient jamais tout à fait.

Et dans ce silence usé par la lutte,
Certains murmurent un autre mot :
Non pas défaite,
Mais délivrance.

Comme si la mort, doucement,
Défaisait les nœuds serrés dans la chair,
Déliait l’esprit de ses tempêtes,
Et refermait enfin la porte du combat.

Non pas une victoire,
Non pas un cri,
Mais un repos vaste et nu —
Un champ sans douleur
Où l’on peut, enfin,
Ne plus lutter.

Marie Bodson- 26/02/2026